Los primos feos del Príncipe Azul.

Maldito Conejo

después de la pelea viene la propina

Calle Gardel # 40

Hoy decidí que a mis cuarenta ya no quiero más cuentos. No sé qué carajos tienen estos dos jodidos números que me hacen ser aún más terco y necio que cualquier otra edad anterior. A mis cuarenta subo los estándares, no dejo que la soledad me deprima ( de hecho, secretamente festejo en su compañía ), me reinvento y me reintento cada día. Dicto mis propias reglas, quedo bien cuando me nace y cuando no…pues no. Complazco cuando me place y le huyo a las nubes negras. Aún no entiendo muchísimas cosas, de las cuales, sé que más de la mitad ya no intentaré entenderlas. Marco mis propios pasos, y prefiero mil veces los hechos a las palabras. Ya no uso diccionarios, porque los significados de palabras como amor, amigo, disciplina y relación, los dicto yo como me venga en gana, y los vuelvo a cambiar cuando ya no funcionan. Y aunque aún ( a veces por desgracia ) tenga que oír consejos, mis oídos se han vuelto cautos, y a veces, hasta incrédulos. Y aunque no quiera más cuentos, ni fábulas ni ensueños, me conforta saber que sí creo en lo que siento. Aunque, a veces, confieso, siento cosas que no entiendo.

Colaboración en La Dupla.

http://ladupla.wordpress.com/

Entrevista en el blog de Caroll Maura.

http://carollmaura.tumblr.com/

En EXPO 5.5 Aniversario La Casa Alegre

http://exposicionescasaalegre.blogspot.com/2011/03/exposicion-internacional-casa-55.html

7:09

Entonces hoy de verdad me decidí. Y ni siquiera lo pensé dos veces. Fue como si una de mis cuarenta voces interiores se hubiese puesto de acuerdo con el espejo, y de paso con mis fetiches de barba y espejuelos.
Al principio, supongo que ya por costumbre, pensé mil excusas para autoconvencerme ( salír a botar el golpe, a buscar inspiración, a estar solo..) pero en realidad, ya sin ficción, la culpa fue de Fangoria, de la mano de la voz de Olvido y de las ganas de querer revivir de nuevo en otra piel..en otras pieles. Y hasta esta pluma fuente compré, por accidente, claro, para poder escribir estos escupitajos verbales en esta tarde casi noche que como una jamona despeinada se empeña en pasear sus penas entre rolos y redecilla, mientras mi Corona y yo hacemos que no la vemos.
Y es en medio de este espectáculo que pretendo soñarte sin soñarte, porque no es recomendable soñar lo que aún no conoces, ni inventar en tu paladar sabores ni sacar títulos de piel sin deslinde. En medio de este abismo delicioso entre lo que fue y lo que será que aún no llega, en días como éste, días pardos de una brisa agradable que se lleva meciéndose a la modorra de todos los días, haciéndote sentir más personaje, más bohemio, más isleño que el resto de los mortales.
En una tardinoche comò ésta, la magia está suelta, como una loca patidifusa y puta, se esconde entre las rendijas del suelo y canta en inglés haciendo que cada gota de escarcha resbale por tu Corona, en una danza pseudo masturbatoria que termina en espuma.
A esta luz, a esta hora ( 7:09 ) todo es aún más bello, hasta lo que nunca fue. Todo sabe mejor, todo promete. Fangoria, la tarde, mi Corona y tú, aún sin llegar, desconocido e incierto, y una cabeza ( la mía ) desdibujándolo todo, destruyéndolo todo para rehacerlo después.
Quien dijo que el arte ha muerto?
Quien oyó llorar al Fénix?
Minutos fugaces de segundos eternos.
Crucigramas de rostros como collages cubistas.
Lo normal de lo ridículo.
Y mi Corona goteando.

Nada mejor que un paraíso inventado.

A veces

A veces me da tanto trabajo entender ciertas cosas..se me nubla el cerebro, y a los pensamientos y a la razón les da como una especie de catarata líquida, un moquillo hidráulico q vuelve todo viscoso, como una lluvia fría, ácida y fría, o una neblina que no te deja ver aún con los ojos cerrados.

Me explico. Nunca entendí que no estaba solo hasta que estuve solo, rodeado de recuerdos y fantasmas, de grises y de sombras y de secretos, gritados a voz de tenor, que se metían entre los resortes de la cama y la hacían sonar como un coro metálico y abrasivo cuando nos perdíamos en el colchón.

Tampoco entendía porqué todo el amor que tenía para ofrecer nunca encontraba sitio, y andaba siempre merodeando entre aquellos sueños de noches bohemias y de luna llena, de adoquines, paredes garabateadas, besos fugaces y de orinar en la acera.

En fin, aún me da trabajo entender ciertas cosas, descifrar tantas otras, quitarme los prejuicios de la cabeza y dejar, aunque sea un ratico, la maldita razón y la enumeración de lado, la lógica, el sentimiento, lo que sale del cerebro con sabor de corazón.

Y es que a veces pienso que la vida es eso…un tratar de entender inacabable, una sucesión de problemas y supuestas soluciones, la raíz cuadrada de miles de momentos tiernos elevados a la potencia de palabras y besos que Pitágoras bautiza como catetos, y que son hermanitos de una hipotenusa.

Que cada acción/ reacción lleva también su dosis de emoción dentro, y que los sentimientos a veces son tan fuertes que dejas de sentir, y simplemente se vuelven o parte de tu sangre o algo tan pasajero como el vuelo de una mosca.

Que a veces esos mismos sentimientos te hacen tan fuerte que eres capaz de soportar lo insoportable, desarrollar una paciencia ilimitada y hasta sonreír en los momentos más duros, o te hacen llorar como un niño oyendo una canción o viendo una película.

En fin, y por segunda vez, que toda esta perorata de entender o no entender, de saber o no saber, de hacerse el rubio o poner las neuronas a funcionar, me ha llevado a la conclusión de que hay cosas que es mejor ni entender, que la lógica no se lleva con los asuntos viscerales y que la ceguera, aún parcial, del alma ante algunos sentimientos, es a veces la mejor armadura que podemos usar para no sufrir. Que está bien que no me quieras, que está bien que no te quiera y que el pasado y el presente aunque estén en a misma hoja, siempre estarán en diferentes páginas, en caras opuestas, que uno da paso al otro, y que la señal de PARE la pone cada uno donde quiera.

En fin, y ya la tercera es la vencida, que vivir para entender y entender para vivir a veces hay que hacerlo al mismo tiempo, aunque al final ( y éste SI ya es el final ) sigas sin entender nada…y ni siquiera te importe.

mariposas en el estómago..

libre

beso francés

tu recuerdo decidió salir hoy a perseguirme..primero fue la luna, aquella que me regalaste ( y que yo, tantas veces he regalado, tomándote prestado el gesto ), luego fueron los mojitos, y ese sabor a yerbabuena que tanto me acordó al de tus labios, y luego la música, esa misma música que sonaba en el carro cuando ibamos camino a la playa, y tus manos, se cerraban en mi mano derecha mientras mi izquierda conducía..solo soltándose para encenderme un cigarrillo.
Yo solo espero ( y en esto peco de egoísta y necio, lo confieso ) que mi recuerdo haga lo mismo, de vez en cuando y de cuando en vez, y se meta bajo tus sábanas ( sin despertar a nadie ) se te meta en la piel y te despierte...y te deje al menos, aparte del sabor a yerbabuena, una sonrisa en los labios y un beso francés.

Soledad, fantasmas y pollos

-"Deja de molestar a los pollos, que se le caen las plumas de los nervios y eso atrae fantasmas", dijo el de la soledad mirando al de los fantasmas. " Después, no te quejes ". "Además", dijo esta vez el de los pollos, "qué te han hecho ellos a ti para que los estés molestando? Pónte a hacer otra cosa, qué sé yo, saca el piano, pero déjalos en paz!"
-"Es que cuando toca el piano"- interrumpió el de la soledad -"también llegan los fantasmas y empiezan a cantar".
-" No hables de lo que no sabes", visiblemente irritado dijo el de los fantasmas, y mirando al de la soledad añadió " para que no escuches lo que sí quieres saber".
-" Tus amenazas no me hacen nada..recuerda..Nada tengo, Nada quiero, aunque algo soy.." respondió el de la soledad al tiempo que trataba de quitarse una pluma de la punta del zapato.
-" Llevemos la fiesta en paz, como en los tiempos de antes...mejor ayudénme a recoger a los pollos, que ya hay que meterlos en la jaula"
-" Pollos! Pollos! Tú y tus asquerosos pollos! Que no hacen mas nada que ensuciar y cagarse en las teclas de mi piano!" dijo el del piano.
-"Pero pensé que no tocabas por lo de tus fantasmas..como dijo el de la soledad..a mis polllos no les eches la culpa, no.."
-" Y que ha de saber ése? Sí, ese mismo que ves ahí sentado, ese que no tiene pollos ni fantasmas porque su soledad se encarga de aniquilarlo todo..Ese que no tiene fantasmas porque él mismo uno a uno los mató.."
-" Más respeto, que tengo mi nombre", musitó el de la soledad, " y eso de "ese" me suena un tanto despectivo.."
-" Pero me van a ayudar a entrar los pollos sí o no? " preguntó el de los pollos.
-" Entralos tu,,después de todo son tuyos, no?" Respondió el de la soledad.
-" Aquí cada quien carga con lo suyo ..Yo con mis fantasmas, aquel con su soledad y tu con tus pollos..."
-" Pero...no me van a dar ni siquiera una ayudita?"
El de la soledad y el de los fantasmas se miraron, y estallaron en risas, mientras el de los pollos seguía esperando su ayuda.
-" Es que solo a ti se te ocurre", dijeron el de la soledad y el de los fantasmas casi al mismo tiempo, " tener recuerdos que caguen!"

Y siguiendo al de los pollos, que ya los había recogido todos y los había metido en la jaula, se dirigieron adentro.
Caía la noche, y los truenos lejanos anunciaban lluvia.

Nada que las palabras no puedan aliviar. Nada que este monólogo absurdo ( que siempre se escribe pensando en terceros ) no calme temporalmente. Nada que este vals silente de consonantes y vocales, que se interrumpe a veces por una que otra coma, no pueda apañar.
Nada de este mundo, todo de este mundo, suposiciones como supositorios y derechos de piel vencidos por falta de pago. Apuestas con dados en blanco sobre amores prófugos que no saben jugar.
Nada que no hayas vivido antes. Nada que no hayas vivido una mañana anterior.

Nada, salvo la traicionera de la memoria, ésa que vive de gratis sin pagar renta en tu cabeza, que se pone traviesa al primer sorbo de alcohol, que te pone a dar vueltas sabiendo siempre hacia dónde te llevará al mareo..hacia una que otra acción que mañana de seguro repudiarás, como el recuerdo de tus dedos queriéndote arrancar la garganta.

Nada.

Química, tiempo y envidia

Ni el tiempo ni la envidia
pueden matar la química
cuando existe.

Cerveza y Sabina.

La soledad se rompió en mil añicos apenas con la primera palabra.
Fue como si con la silaba inicial todo un torrente rojo se desbordara,
como un pantano seco cuando llueve, tiñéndolo todo de tonos carmesí,
arropándolo todo con un manto nuevo, que no dejaba espacio entre poro
y poro para aquellos recuerdos azules que flotaban inertes en la superficie...
Y aunque nada volvió a ser, todo se reinterpretó,
de nuevo y una vez más, otra vez y para siempre,
como se renuevan los días al bañarse descalzos
en las primeras gotas de rocío...
Y empezó todo de nuevo.
Y nada empezó otra vez.
Como si el tiempo, lejos de detenerse se desdoblara en sí,
Metiendo la cabeza por su ombligo y saliendo como un recién nacido,
Con los ojos abiertos, porque aparte de ser, ya era o fue.
Ya había sido, y quizás ya venía marcado,
Con la piel surcada de luna , de sufrimientos y ternuras ajenas.
Con una mano en la frente, y otra en la espalda,
Como quien se guarda de un resfriado en una noche tibia,
Como el que quiere hacer y no puede,
Como el que sabe hacer y pretende no saber,
Ni hacer...solo estar.
Y así, todo renació. Una y mil veces más.
Como un grito gráfico que se estremece,
Pegando cada átomo como esporas de hierro a la pared,
Adhiriéndose a todo, succionando energía.
Un balazo veloz que centellea el aire sin objetivo fijo,
Serpenteando el espacio, violando cada molécula
De polvo que encuentra a su paso..
Violando mi epidermis ( y la tuya )
Como mil jeringuillas llenas
De un liquido viscoso y verde,
El pus de los infiernos, el esperma de Dios,
El humor del placer de las noches de Sabina.

Los Vasos de Bristol

Un vaso lleno de fantasías te puede dejar con sed.
Un vaso lleno de realidades, también.